Ensimismado en mí mismo, pienso en lo afortunado que soy por tener amigos y seguidores en prensa. Mi vida está llena de amor, aunque para llegar hasta aquí he dejado en el camino parte de mí, un cúmulo de retazos. El sueño de la vida me transporta hasta el otoño de mi existencia en donde sigo pasando el bolígrafo sobre muchos folios hasta llenarlos de historias. Otros han aprendido a madurar sus palabras en su boca, yo, por lo contrario, las plasmo en el papel. Y a veces concito murmullos o silencios prolongados, lo que me incita a seguir escribiendo frente a la ausencia de la mala crítica. Mi vida ha transcurrido rauda, veloz cual las plumas del avestruz, mas conservo en el alma huellas de juventud. El ansia por agradar todavía sigue prendida a mi ser, me fijo en la felicidad, en la ternura que mis escritos provocan a quienes van dirigidos y eso me hace feliz. Los pensamientos vuelan en mí, la melancolía sustituye mi falta de pericia cuando escribo, pero escribo en un intento porque la vida no se trague mis recuerdos y pasiones. Pájaros revoloteando sobre mi fuente de inspiración locura en mi cabeza. Y la pluma que todavía sostengo me coloca cada día nuevamente frente al papel.
